Когда из тебя свивают стихи
и туго плетут косы,
Навьючив ветрами, и в небе свистит
Стеклянная, мелкая россыпь,
В лицо ударяет всего одна мысль –
а кто же,
Кто автор безмолвия, синих пустынь –
Боже?

Я просто травинка, средь тысяч сырых
Собратьев потеряна будто,
Но в рабской покорности жухлой ботвы
Есть что-то от святости Будды.
Среди увяданья мелькнет одна мысль –
а кто же,
Кто автор травы и зеленых равнин –
Боже?

Когда-нибудь я поднимусь над собой
И, оглянувшись на Землю,
Пойму, что бескрайний небесный покой
Уже безучастно приемлю.
Тогда, превратившись в чистейшую мысль, –
Пребуду
Я в каждом мгновенье, дарующем смысл, –
Всюду.

2005