По асфальту судьбы, не касаясь друг друга руками,
Под осенним дождём уходили в немой эпилог;
И стучали, стучали по нашим мечтам каблуками
Босоножки – на запад,  а дерби – на юго-восток.

И тогда мне казалось возможным построить сначала
Свой домашний очаг, раствориться в каких-то делах,
Притвориться иным, примеряя иные лекала,
Чтобы прошлое не отражалось в кривых зеркалах.

Моя жизнь с авансцены ушла в темноту закулисья,
Из овации чувств – в сожаления тихую речь,
И кружили озябшие от одиночества мысли,
Облетавшие с тонких ветвей неожиданных встреч,
Нерассказанных снов, недослушанных старых пластинок,
Повестей, где домой возвращается главный герой.

Говорят, что плохая примета. Я знаю, прости, но
Я стою у дверей.
Если это возможно,
Открой.